June 7th, 2012

Ветром навеяло

Вот сижу сейчас на работе, пишу рецензии и статьи о разных экзотических местах, как тысячи раз до этого. Впервые за многие дни более-менее сносное настроение, за окном (а оно прямо по правую сторону) так чудесно, свежо, шумят машинки внизу. И думаю - сколько же я обозрел чужого творчества? Ужас как много! Мне 30 лет. В 31 год Шопенгауэр издал "Мир как воля и представление". Бетховен написал первую оперу. А "Битлз" уже распались. Нет, не хочется жаловаться на утерянные возможности. Просто удивительно, как проходят годы, а ты пишешь и пишешь рецензии. А не начать ли поиски своего писательского языка? Помаленьку, короткими перебежками. И начать писать, скажем, что-то художественное, с сюжетом. А вдруг получится? А вдруг это будет началом чего-то прекрасного, радостного, освежающего? Но потом опять будет другое настроение (серое и скучное), а за окном справа будет иная погода, и ветер не будет так прохладно пробиваться под рубашку. И ни строчки не напишется, а настроение будет таким: лучше молчать, ничего не писать, слова лгут.